Insomnie.

Quand ses mains sur mon dos dessinent la menace du bonheur elles me proposent de ne plus savoir quel instrument je suis. Un piano? une harpe? un xylophone, peut-être. Qui, à un moment deviendra un violon qui s'étire et se cabre, forcément. Assez vite je m'engouffre dans la delectation d'un autre air, celui des variations parfumées de son corps. Et il me rappelle à la déraison et me raconte son rêve. 

Ce matin vers 7 heures mon corps a enfin admis ce que ma tête savait depuis des heures : il n'allait pas rentrer, cette nuit. Que je me couche ou pas, ce serait sans lui. A bien y regarder, mon corps n'est pas très perspicace, il a la comprenette souffreteuse, car à 7 heures du matin, la nuit est comme qui dirait terminée. Il a fallu que le jour se lève pour que je comprenne enfin que la veille, il était parti.